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    晨露未晞，山气清寒，药心小筑外那方青石阶上，已跪着个妇人。

    粗布衣襟洗得发白，袖口磨出毛边，怀里裹着的婴孩只露出一张青灰小脸，嘴唇泛紫，呼吸短促如风中残烛，啼声细弱断续，像被掐住喉咙的雏鸟，一声未尽，下一声便卡在喉间，颤巍巍悬着，随时会断。

    春扫童提着半桶清水正欲绕阶而过，一眼瞥见，眉头当即拧紧。

    他素来守碑护园，最厌生人擅近——静园清净，不是施舍之所，更非求医闹市。

    他刚抬脚，袖角忽被轻轻一拽。

    云知夏立在柴门内三步之处，未披外袍，只着素色中衣，发髻松挽，一支竹簪斜插，腕骨微露，指节修长，沾着昨夜整理残卷未洗净的淡墨。

    她目光未落妇人身上，却先停在那孩子微张的唇缝里——舌苔厚腻泛黄，舌尖一点猩红，如将熄未熄的炭星。

    她没动，只垂眸，听。

    听那哭声里的滞涩，听那吸气时胸廓的塌陷，听那鼻翼翕张的无力节奏……听出肺叶如蒙湿絮，热郁于内，不得宣泄，连哭都成了耗命的苦役。

    春扫童喉头一滚，低声：“师父，这……怕是拖不过今日。”

    “拖不过的，从来不是病。”云知夏声音不高，却字字沉进山雾里，“是人还没学会开口问‘为什么’。”

    她侧身，目光落在小安身上。

    少年正立于檐角阴影里，赤足未履，衣摆微潮，昨夜药心花开后，他未眠，只静静坐在花海边缘，听了一整夜根须破土的微响。

    此刻他听见了师父的目光，也听见了阶下那声几不可闻的“师父”——不是喊给谁听，是本能，是绝望中攥住的最后一根浮木，是十年静园灯火照进民间疾苦后，第一次真正落地的回响。

    云知夏抬手，轻拍他肩头，掌心温厚，不重，却如叩钟：“去听听，那哭声里藏了几分火。”

    小安颔首，缓步上前。

    他目不能视，可耳是尺，指是眼。

    他在妇人三步外蹲下，指尖悬空半寸，先感气息——热而不散，浊而粘滞；再探腕脉，食中二指搭上婴儿细若游丝的寸口，一触，皮温灼手；二触，脉滑而数，如珠走盘却滞于中途；三触，节律忽快忽慢，似鼓点失序，又似心跳在暗处挣扎突围。

    他眉心微蹙，想起师父授业时的话：“小儿之病，不在脏腑深，而在气机浅。火郁于肺，非在表，亦不在里，而在‘开阖之间’——门关死了，热就烧穿自己。”

    “肺火郁闭。”他开口，声线清越，无一丝犹疑，“非药石可速解，需开窍引热。”

    云知夏在檐下微微颔首，退后半步，将位置让出。

    药厨娘早已候在一旁，素手托着一方青布托盘：三枚银针，细如毫发，针尖泛冷冽青光；一束陈年艾绒，金黄松软，捻之无声；还有一小碟淡黄药膏，气味清苦中带一丝凉意——是云知夏昨夜亲调的“开窍醒神膏”，含薄荷脑、冰片、辛夷，专为囟门未闭之婴所备。

    小安接过银针，指尖微顿。

    他没用针匣，只以拇指与食指捏住针柄，悬腕，凝神，将全部心神沉入指尖——不是靠眼，是靠气感，靠十载伏案抄经、三年执匙刮药、一夜听碑悟脉所淬炼出的“指下知微”。

    针落囟会。
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