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    蜡烛的火苗在浑浊的空气中跳动了一下，爆出一朵微小的灯花。

    西伦坐在那张瘸了一条腿的木桌前，手指压着泛黄粗糙的书页，眉头紧锁。

    这本《古典文学基础语法》比他想象的要晦涩得多。

    上面的文字并非维多利亚通用的官方语言，而是一种更古老、更繁复的语系，充满了大量的倒装句和生僻的变格。每一个单词都像是一个精密的零件，必须严丝合缝地嵌在句子里，稍有差错，整句话的意思就会南辕北辙。

    “古萨满语系的变种……”

    西伦低声呢喃，指尖摩挲着一行行犹如蝌蚪般的字符。

    语言学的壁垒并不是靠暴力破解的，这需要大量的记忆、背诵和语感磨砺。

    卡纳维说得对，神秘学是这个世界的顶层建筑，而古典文学就是通往那里的门票。

    看不懂那些古老的典籍，就算拿到一本高阶呼吸法，也只会把自己练成残废。

    走廊里传来一阵嘈杂的脚步声和粗鄙的骂娘声。

    那是晚班的工人们回来了。

    “砰。”

    宿舍门被粗暴地推开，一股混合着汗臭、脚气、劣质烟草和发霉木头的味道，瞬间涌了进来，差点将桌上微弱的烛火冲灭。

    西伦下意识地护住蜡烛，没有回头，继续盯着书本。

    几个浑身是泥的汉子走了进来，有人把沾满煤灰的外套随手扔在地上，有人一屁股坐在床沿上，发出沉重的叹息。

    气氛有些微妙。

    原本喧闹的人群，在看到角落里那个对着烛火苦读的背影时，声音都不自觉地低了几分。

    但这并不是敬畏。

    “哟，我们的‘搏击手’还在用功呢？”

    一个满脸横肉的工友一边解开绑腿，一边阴阳怪气地说道，“这是打算考大学啊，还是打算去上议院发表演讲？”

    周围响起几声稀稀拉拉的哄笑。

    “别这么说，人家可是交了十英镑学费的人。”另一个瘦得像猴子一样的男人接茬，语气里满是酸溜溜的嫉妒，“十英镑啊……我要是有这笔钱，绝对回乡下买两亩地，娶个大屁股婆娘，谁还会去那种地方受罪。”

    “就是，我就不信那个邪。”

    横肉男往地上啐了一口浓痰，“咱们这种人，天生就是扛大包的命。学那个什么呼吸法？那是贵族老爷们的消遣。你看老哈利，当年不也去了？现在呢？还不是跟咱们一样，为了几个便士在泥里打滚。”

    “我看啊，最多八周。”

    “八周？我赌四周他就要回来求摩根工头赏口饭吃。”

    恶意的揣测、露骨的嫉妒、以及那种试图将所有人都拉回泥潭的阴暗心理，在狭窄的宿舍里发酵。

    他们无法容忍身边的人试图爬上去。

    如果西伦失败了，变成了笑话，他们会感到安心，甚至会假惺惺地安慰几句；但如果西伦真的在努力，甚至可能成功，这就会刺痛他们那早已麻木的自尊心。

    　　


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